Marco Tulio Lailson
(Ciudad de México, 1966)
Es maestro en Letras Mexicanas por la UNAM. En 1990 obtuvo mención especial en el Certamen Jorge Cuesta de poesía, convocado por el Instituto Veracruzano de Cultura, por su poemario En el centro de los nombres, publicado ese mismo año por Editorial Nautilium. En 2002 fue finalista del Primer Premio Internacional de Poesía Amorosa, convocado por el Círculo de Bellas Artes de Palma de Mallorca, España. En 2004 algunos de sus poemas fueron incluidos en Eco de voces (Antología de la generación poética de los 60), compilación realizada por Juan Carlos H. Vera. En 2013 publicó el poemario colectivo La misma brújula, también editado por Nautilium. “La simulación y sus caretas”, reseña suya a La comedia de la honradez. Las novelas de Mariano Azuela de Víctor Díaz Arciniega y Marisol Luna Chávez, se publicó en 2010 en la revista Literatura mexicana del Instituto de Investigaciones Filológicas (UNAM). De 1984 a la fecha ha realizado distintas labores de promoción cultural y docencia en diversas dependencias públicas.
Entre brumas
A Lilia Martha Partida Flores, bella como la luz de la mañana
TRIPALIUM
En la vértebra
de esta ciudad herida por la piedra
del insomnio,
los hombres del subsuelo
muestran cicatrices de otros palos:
desde la punta inmóvil
de sus pupilas hasta la estatura
exacta de la noche,
un aullido purísimo se eleva.
Las miradas cautivas
tras las rejas del frío,
cada gesto sujeto a la costumbre,
a la fibra más íntima del llanto;
y el vacío monótono golpea,
como gotera abierta en la conciencia,
el sueño, la memoria, la palabra.
LAS HUELLAS DE LOS PASOS EN LA TIERRA
Las huellas de los pasos en la tierra,
húmedas de sudores y de lágrimas,
siembran cansancio, polen de luceros.
Vienen de lejos, de donde las nubes
son racimos de pájaros;
de la hondura del agua, de la ceiba;
de donde la mazorca
duerme acunada en labios de zipotes;
de donde Hunahpú e Ixbalanqué
encantan ríos, decantan estrellas.
Pero el colmillo, la bala, la piedra,
la borrasca y el polvo,
el dólar del dolor y la culata.
Llanto de cristal,
crujir de huesos
y de almas.
Emigran los pájaros desafiando horizontes,
Emigran los hombres con pasos de pluma y barro
por la senda de los días;
la distancia se abre como una herida de ocasos.
La brújula se anega de nostalgia
sobre los lomos de la bestia aullante
que en galope metálico recorre
parajes del desprecio y de la bruma.
Hasta el calor vociferante del desierto,
la mano de Caín,
la quijada del asno;
hasta que un río envilecido por el odio
con músculos de fango
eclipse soles, bocas y gargantas,
el manantial del pulso, sus recintos,
los pétalos tempranos de los párpados.
Paso a paso en caminos del silencio,
cordilleras del aire,
banderas de la luz.
AQUÍ PASÓ ALGO QUE SIEMPRE PASA
Aquí pasó algo que siempre pasa,
el dolor de las piedras
caer de bruces, caer de cruces.
Aquí pasó algo que siempre abrasa,
memoria herida, el grito hecho polvo,
la cólera en girones.
Pesa tu ausencia en el insomnio. Nos faltas.
Tu voz, tu calcio, tu humareda.
Tu sangre vuelta río,
tus amaneceres de furia,
tu silencio nos faltan.
Tu amor que crece enredadera,
mano crispada.
Nos falta el cielo de tus sueños
y tu ausencia cala hasta la médula,
hasta los litorales del frío
hasta las sílabas rotas
de la palabra rabia.
Hasta el aullido,
hasta la última esperanza. Ayotzinapa,
Aquí faltan 43.
OTROS HORIZONTES
I
Los signos de estos tiempos
anuncian tempestades,
temperaturas bajo
cero. Bajo el imperio
del témpano. Dolor disponible a toda hora
en tiendas de autoservicio.
Se esperan vendavales.
La lluvia deslava el rostro
de los hombres: mueca de cansancio, vacío.
Heroína para la gente fina
reza el slogan
in God we trust.
II
Se confirma que vienen
sobre ponientes y conciencias nubarrones,
sobre páramos y vértebras.
Paisaje calcinado,
fruto de piedra,
veneno que se filtra hasta la rabia
hasta morder el polvo hasta la médula.
Manos tempranas reclaman
una elegía elegida por alegre,
un canto desnudo de palabras.
Y ya que escampe: la luz del futuro
habita en tu mirada.
