Se publican estos textos en homenaje al poeta Elder Silva, quien nació en Pueblo Lavalleja, Salto, el 13 de noviembre de 1955, y falleció recientemente en Montevideo, Uruguay, el 29 de agosto de 2019) fue escritor, periodista, docente y gestor cultural uruguayo.
Cuatro sugerencias para llevar minifalda
Una señorita que quiera llevar minifalda
y pretenda moverse con naturalidad
-tanto en la calle como en el pool debe
tener en cuenta cuatro cosas:
a.- Como primer paso, observar detenidamente si
es apta para llevarla. Recordar que Coco Chanel
decía: la elegancia consiste en adaptar la
b.- Tener claro que la falda corta –inevitablemente obliga
a mostrar las piernas con toda generosidad:
la depilación debe ser siempre impecable.
c.- Cuidar expresamente el bronceado. No hay
nada más antiestético -anti poético, se diría que
unas piernas absolutamente blancas.
d.- Y sobre todo tener en cuenta que una tarde,
frent ea ti,
puede sentarse un poeta, quien,
ginebra en mano,
palabra fácil,
intentará algún desborde de corte naturalista
y entonces medio país sabrá de tu anatomía
incluyendo, claro está, a los semióticos, los
académicos
y a toda la crítica especializada.
De alta costura / Mercados
Entras a una boutique
a elegir un pulóver como el que
llevabas en pasados inviernos,
mientras sobrevuelan el aire:
mensajes
dardos envenenados.
Como una Afrodita inalcanzable
vas hacia el fondo
(al probador)
donde germina una pobre luz al sesgo,
un remedo de claridad que se diluye
en el borde de tus pasos.
Los vidrios del escaparate te devuelven
la intacta sobriedad,
la certeza de próximas
victorias.
Alta la barbilla,
el pelo echado hacia atrás,
regresas,
dispuesta a demostrarme
que toda literatura tiene su precio.
Crónica ligera
Desordeno tus cabellos en mi almohada
y agrego a esa acción algo de poesía.
(Innecesaria, como se sabe).
Pero desordeno tus cabellos en mi almohada
y le agrego algo de poesía.
El amanecer aún está lejos.
Ha pasado el último 113 a los tumbos
y tus cabellos en mi almohada
son pasos en la vereda,
el viento que no podremos descifrar nunca,
el maullido de ese gato en la terraza.
Cosas que suceden sin aliento
mientras te miro dormir a mi lado.
Agenda
Tocan el timbre.
Es el delivery que trae pizza y cerveza
para el apartamento 311.
Me llaman de una radio para preguntarme
qué opino sobre la obra de Benedetti,
que acaba de morir.
No les digo nada
que parezca interesante para la prensa
carroñera.
A las dos de la mañana un poeta colombiano
me manda un archivo con la última canción de Gabo Ferro.
Han sonado balazos para el lado del bosque,
los perros respondieron.
Mañana compraré jugo de tomates, arvejas, habas.
(Lo anoto en la libreta)
Cosas que suceden fuera del tiempo,
más allá de la cronología del barrio y del planeta.
