José Carlos García Fajardo
Es tradición en China regalar al médico mientras estás sano, y dejar de hacerlo cuando enfermas.
No hace tantas décadas, en muchos pueblos perdidos de España compartían sus saberes maestras y maestros que o bien vivían allí como podían o hacían kilómetros andando cada día. El Estado les pagaba una miseria, tarde y mal. Pero ellos no se podían negar a enseñar a cada niño que se acercaba, a veces, después de caminar durante dos horas bajo lluvia o sol.
Y muchas veces sin comer o con un mendrugo entre las ropas.
Era costumbre inmemorial que los padres de los rapaces les llevaran una gallina o un conejo o unas patatas o leche o queso o algo de la matanza o de las pobres cosechas, por Pascua o por Navidades.
En las primitivas universidades se ajustaba un tanto para que los estudiantes de afuera vivieran en alguna pensión, en la que el maese también aceptaba garbanzos, lentejas o algo del cerdo para el condumio.
A los maestros, a veces, también se les alcanzaba algo pero no a cambio de la enseñanza sino en reconocimiento. Por otra parte, en esta España nuestra, las universidades y estudios generales estaban controladas por clérigos y bajo férulas episcopales y a estos no les faltaban la buena mesa y el buen asiento en conventos y en canonjías.
Pero la enseñanza en el mundo rural fue un ejemplo de heroísmo inolvidable.
En las universidades en las que he estudiado y enseñado durante décadas ya no era de recibo regalar nada a los profesores. Pero, en estos últimos años de Eméritus y trabajando en el Taller de Periodismo Solidario, aquí en la Universidad Complutense de Madrid, a veces me han traído unos tomates o unos frutos o algún dulce porque en las tertulias se habría hecho alusión al trabajo de sus familias.
Pero ayer fue un día especial.
Muchos de los que acabaron el Taller de Periodismo solidario se aprestan a viajar a otros países con sus becas Erasmus, Fullbright, o con otras becas o con intercambios con otros países. O para hacer prácticas en los medios.
Cuando organizábamos viajes de estudios a Marruecos con 50 alumnos y alumnas, a mi mujer, a mí y a mis colaboradores nos gustaba conocer a sus padres, aunque sólo fuera en el punto de salida de los autobuses. Siempre fue de gran interés para mí y de tranquilidad para ellos.
Había venido a despedirse un alumno que se iba muy lejos, a China con una beca estupenda, y le dije que me hubiera gustado conocer a sus padres. Dicho y hecho. Ayer llegó su padre viajando en carro desde el norte de España para comer en el comedor de profesores con su hijo y con mi ayudante.
Tenían que regresar a su pueblo después de comer para poder incorporarse el padre a sus tareas, y el hijo, un verano más, en una obra de la construcción.
“A pesar de que nosotros le decíamos que descansase en el verano, pues trabajan tanto durante el curso”, me dijo el padre y yo salté como una flecha para poner las cosas en su sitio.
«¿Que se matan a trabajar durante los nueve meses?” “Bueno, durante los exámenes”. “Pero, argumenté, las fechas de los exámenes se conocen desde el mes de octubre, no hay más que organizarse y estudiar desde el primer día de curso, haya o no explicado el tema el profesor, para eso está la bibliografía… y a propósito, usted cuántos días, semanas, meses de vacaciones tiene al año».
Silencio y una mirada que para mí valió un mundo. “Nunca he mirado el reloj ni el calendario. Cuando me levanto, hago una cruz en el aire, así, y ya queda ganado el día”.
Así transcurría la comida y yo entusiasmado, porque siempre aprendo, pero en esta ocasión, una vez más, comprendí que la mayoría de los mejores estudiantes tienen raíces en las que afincarse. Hay casos en que algo falla, pero no en éste. No se trata de medios económicos ni de posición social, sino de convivencia familiar, de afectos, de pruebas y de superaciones.
El padre no quería postre, y yo que tenía un día algo bajo, le dije que pidiese la tarta de San Marcos y que yo le daría el cambiazo cuando hubiera terminado mi arroz con leche. Me miró algo asombrado, pero reaccionó al vuelo. A veces, lo hago cuando estoy comiendo con amigos o colaboradores a los que no les gustan los postres. No pasa nada, y si pasa qué importa y si importa, qué pasa.
Nos caímos bien, muy bien. Y su hijo y mi ayudante Carlos observaban en silencio, porque estos ya no se asustan de nada. Al despedirme de ellos con un abrazo, el padre me entregó una bolsa con algo dentro… “Ya verá que yemas tan amarillas, son de nuestro huerto”.
Se lo agradecí y me vine al jardín del campus en donde tenía el Centro de Colaboraciones Solidarias, y en donde trabajaba la tierra, para descansar de mi actividad docente o de escribir. Abrí la bolsa y encontré un cartón con una docena de huevos.
Los apoyé en mi regazo y me eché a llorar porque me sentía el viejo profesor más feliz del mundo.
